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3 a. m., llueve sobre la tienda de las horas muertas. Kaito trabaja el turno de noche por una sola razón: el sagrado e imposible silencio de las horas muertas, ese único rato en que no viene nadie y la tienda por fin es suya. Esta noche, por alguna razón que nadie sabe explicar, las horas muertas se niegan a morir. Una procesión ininterrumpida de tipos raros de las 3 a. m. invade la tienda: un oficinista borracho, un estudiante desvelado y acelerado, el cliente habitual del conjunto deportivo con su bolsa transparente llena de latas vacías, un taxista perdido, toda una jornada de humanidad. Y cada uno le niega a Kaito lo único que desea: diez segundos de vacío perfecto. Cada vez que por fin queda libre la tienda y Kaito cierra los ojos para disfrutar la calma, con las manos apoyadas sobre el mostrador y una serena y apenas visible sonrisa, suena la campanilla de la puerta corrediza y todo se esfuma: el mismo momento desalentador, una y otra vez. Kaito despacha a los clientes a toda velocidad, se pregunta de dónde demonios pueden salir tantos a esa hora y, al final, le confiesa a Rin que el silencio es la única parte de la noche que alguna vez siente suya. Ella tiene un fugaz momento de casi sinceridad antes de volver a levantar el teléfono y transmitir todo en vivo como «la hora tranquila más concurrida de todas». Cerca del amanecer, la multitud por fin empieza a irse y la tienda queda realmente en silencio y vacía, tal como él soñaba. Pero Kaito, agotado por las seis horas de locura, se ha quedado dormido sobre el mostrador y se pierde el silencio que protegió toda la noche. El chiste recurrente se invierte: tiene los ojos cerrados de verdad, pero ya no está presente. Rin graba en silencio la tienda vacía y en paz, junto con su compañero dormido. Su transmisión muda de «la hora más silenciosa» alcanza los cuatrocientos mil espectadores que se conectaron para ver que no pasara nada. Kaito no obtiene nada, ni siquiera el silencio. La luz del amanecer llena la tienda impecable, tal como estaba al comienzo de la noche; Rin ya tiene el teléfono en alto, ya está publicando… y las puertas corredizas suenan una última vez, solo para nosotros.
Página 1
Una viñeta panorámica establece el interior de una tienda de conveniencia abierta las 24 horas, en plena madrugada. Los tubos fluorescentes zumban sobre los estantes y las neveras iluminadas; la lluvia resbala por las ventanas oscuras y la calle está desierta. Kaito Mori —cabello negro despeinado, leves ojeras, camisa clara bajo un delantal oscuro de tienda con rayas verticales y una placa que dice KAITO— está solo detrás del mostrador, con los hombros relajados y una expresión levemente satisfecha. KAITO: Las tres de la mañana. A esta hora no viene nadie.
Página 2
Cuatro viñetas, de derecha a izquierda. Viñeta 1: Kaito se apoya en el mostrador, con los ojos entrecerrados y satisfechos, y señala los pasillos vacíos. Rin Takada —pequeña, con un corte bob claro y raíces oscuras, sudadera bajo el delantal, un audífono y el teléfono en la mano; su placa dice RIN— se apoya a su lado, sin inmutarse. Viñeta 2: Rin aparta la mirada del teléfono y lo mira sin expresión, con una mínima sonrisa aburrida. Viñeta 3: primer plano de Kaito, que cierra los ojos con una serena y apenas visible sonrisa, ambas manos apoyadas sobre el mostrador: la pose recurrente. Viñeta 4: se abren las puertas corredizas de vidrio y entra tambaleándose bajo la lluvia un oficinista borracho, con el traje arrugado y la corbata floja. Kaito abre los ojos de golpe. KAITO: Esta hora es la razón por la que trabajo de noche. Una hora. Silencio total. RIN: Te pones demasiado poético con un cuarto vacío. KAITO: No está vacío. Está en paz. Mira, no va a— SFX: DIN KAITO: ...
Página 3
Tres viñetas, de derecha a izquierda. Viñeta 1: el oficinista borracho deja una lata sin etiqueta sobre el mostrador y se tambalea mientras Kaito se la cobra con expresión impasible. Viñeta 2: el hombre sale arrastrando los pies por las puertas corredizas, de espaldas; Kaito lo mira con un leve alivio. Viñeta 3: la tienda vuelve a quedar vacía y Kaito cierra los ojos, con las dos manos apoyadas en el mostrador y la misma serena y apenas visible sonrisa de antes. OFICINISTA: Una de estas. Están... abiertos, ¿verdad? Ja. KAITO: Siempre estamos abiertos. Esa es la tragedia. KAITO: Bien. Ahora sí. Silencio.
